C’è un filo sottile che si srotola nella storia e nella memoria. Un po’ come le briciole che Pollicino lasciava dietro di sé per ritrovare la strada di casa, queste briciole di memoria ti accompagnano indietro nel tempo e ti aiutano a capire meglio il presente, anche quando ti sei smarrito. Tra i ricordi della mia infanzia e adolescenza spiccano due grandi passioni: la pallacanestro e la montagna. Peccato che non fossero le mie, di passioni, ma quelle di mio padre che, come ogni buon papà, ha cercato di trasmettere alla sua unica figlia l’entusiasmo e la gioia che ogni passione porta con sé. Sono stati gli anni delle vacanze in montagna e delle lunghe camminate, dei rifugi e dei ghiacciai. Sono state le domeniche al palazzetto a tifare Varese –mio padre tifava, io osservavo annoiata e stranita tutte quelle persone urlanti e festose- una adolescente senza neppure la distrazione del cellulare (eh si, smartphone e iphone non erano ancora stati inventati) 
Sono passati molti anni, tante cose sono successe e il mio papà manca da tempo. Ma, oggi come ieri, mi trovo spesso a passare del tempo in montagna, una delle passioni del mio primogenito. Con due bambine che si trascinano stancamente per i sentieri ululando “quanto manca?” ogni tre passi proprio come facevo io da piccola. Anche la pallacanestro è tornata nella mia vita, questa volta con la faccia di un bambino che sorride ogni volta che tiene fra le mani una palla da basket. 
Anche oggi queste non sono le mie passioni ma posso dire che mi piacciono un po’ di più. Che mi emoziono per la vetta di una montagna e per un tiro da tre, che sorrido dopo una camminata e anche per un lungo torneo. 
Chissà che risate si starà facendo papà.